пятница, 17 апреля 2015 г.

Что-то изменилось - и это хорошо

Человек не рождается раз и навсегда в тот день, 
когда мать производит его на свет, 
жизнь заставляет его снова и снова — 
много раз — родиться заново самому. 
 \Гарсия Маркес\


Не так давно получилось подумать над тем, а хотела бы я изменить что-то в моей жизни? Кто знал, что у этого процесса столь существенный отложенный эффект. Это почти так же, как когда забыл слово, но оно крутится у тебя на языке, доставляя неудобство практически во всем теле, но вспомнить не можешь, наконец, откладываешь это дело, а потом откуда-то из молока, из белого шума выползло, образовалось, объявилось, такое неуместное, что не знаешь, куда его во всем теперяшнем моменте приткнуть. Но вместе с тем чувствуешь облегчение, потому что вспомнил.
Так и обдумывание вопроса о желаниях что-то изменить в жизни, есть ли они, хотелось бы что-то сделать иначе?
Самонадеянно, знаю, но я бы не стала менять маршрута, возможно, я кое-чего не говорила бы, предпочла бы не быть свидетелем определенных событий. Но с другой стороны все, что было, до каждой черточки, ровно все это привело меня к тому, где я сейчас.
И думаю, способность почувствовать себя комфортно - это способность принять себя, она дает путь благодарности себе самому.
"Я это сделал - и  это хорошо", - то самое, что я говорю себе, я только учусь, но, правда, это важно. Важно чувствовать себя таким, какой ты есть.
Пожалуй, самое важное, что мне удалось в себе понять - это то, что я не являюсь идеалом, и более того, не должна им быть. Я вообще никому кроме себя ничего не должна.
Думаю, мы действительно рождаемся и умираем за нашу жизнь несколько раз.   
  


четверг, 16 апреля 2015 г.

И на сердце у нее было пусто

Когда вы случайно встречаетесь взглядом с человеком, который вам небезразличен, что чувствуете вы? Неловкость? Пустоту? Интерес?
Просыпаются бабочки?
И если просыпаются, то какие они?
Такие?
















Или такие?



















Или, может быть...




воскресенье, 12 апреля 2015 г.

Мне читать тебя нет сил

Мне читать тебя нет сил.
Видеть даты, время, буквы, строфы, улавливать образы, строить смыслы. Это чистой воды самоистязание, в котором удовольствие возможно только через боль, потому что иные рецепторы стерты, как кнопки на клавиатуре, или клавиши старого рояля, вот ей предназначено выдавать "ля", а она не выдает, только глухое шаркание мягкой ткани и бессильное "пух" воздушное, мол, "извини". И на этом уже не сыграешь ни Лунной сонаты, ни Чижик-Пыжик.
Мне читать тебя нет сил, но я читаю, каждый день.
Я стремлюсь остаться частью твоих слов, закодированной в них, в каждом из них, если быть до конца честной.
Ты пишешь, и значит я есть. Опасная параллель. Опасная.


О чем мы молчим

О чем мы обычно молчим?
О том, что действительно важно, по странному внутреннему выбору, мы предпочитаем молчать, полагая, что уж самое главное то оно само себя определит, где надо выпятит, где не надо втянет живот и тихонько отсидится.
Только вот все получается совершенным образом наоборот.
Так о чем мы молчим?
О чувствах, как правило, молчим, если мы не под кайфом, алкоголем или если нам, например, уже нечего терять.
Какая странность, честное слово, чувствуем и молчим, зарабатывая психосоматику, недосыпая, нервничая, изводясь, молчим годами, пока, в конечном итоге не упустим возможность.
Боязнь быть неуслышанным  побеждает с фактом невозможности быть услышанным, потому что ни слова не произнес.
Получается, отнимаем у себя самих все, а потом до локтей дотягиваемся прокуренными зубами.